Existe un territorio situado en los márgenes de los mapas. Un lugar donde el tiempo es perceptible con la misma claridad que el espacio.

La memoria resuena en su infinidad de accidentes geográficos casi invisibles: pliegues, intersticios, recovecos... Fragmentos ambiguos de lo acontecido se depositan en ellos sin pretensiones, en forma de estratos.

Allí todo, y por lo tanto nada, está completamente vacío, o es completamente blanco y silencioso. Nada está deshabitado de sentidos si se presta una escucha atenta, si se está tendido hacia sentidos posibles, no inmediatamente accesibles.

Cada persona y cada objeto se despliega dándose a conocer a través de sus múltiples variaciones derivadas de su relación con aquello que lo rodea, lo visible y lo invisible.

Y los cuerpos se esparcen en todas direcciones. Discurren en un movimiento lento pero incesante, capaces de abarcar cada centímetro transitable hasta el horizonte, donde la fragilidad se ha acomodado.

Lejos de acotar este territorio, definirlo literalmente o extraer de él imágenes nítidas, mi tentativa es la de habitarlo, prestarle mi escucha, atisbar alguno de sus sentidos y cartografiar sus afectos.

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